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Death doesn't exist. It never did, it never will. But we've drawn so many pictures of it, so many years, trying to pin it down, comprehend it, we've got to thinking of it as an entity, strangely alive and greedy. All it is, however, is a stopped watch, a loss, an end, a darkness. Nothing.

Ray Bradbury. Mi poeta, un gran captador de lo que no se ve pero que sí se siente. En un día como hoy no quiero escribir, quiero citar a quien me sacó de la tormenta tantas veces y que, desde donde está, me dice que la muerte no existe. ¡Y yo le creo! Por eso, saludo a mi papá del corazón, mi abuelo, que en busca del karma que le corresponde, se encuentra conmigo en sueños...

                                   

Claroscuro

Un movimiento en mi panza bastó para darme cuenta que todos los caminos que he recorrido han sido difíciles; pero han tenido el sabor de lo real, de lo verdadero y, sobretodo, de la felicidad. Otro bailecito de Olivia en mi cuerpo, que es su casa rodante, y la inercia que no entiende de la marcha atrás se apodera de mi.
Cuando la vida se ilumina genera miedo: da cuenta de la existencia de la oscuridad. Y quiero poseerla para no tener dudas, incertidumbres. En su danza y su vorágine me hundo, suelto el volante y me olvido del permanente control que me exige la post modernidad.
De repente, la oscuridad aparece y promete invadirnos . ¡Es una mentirosa! Ella no es nada sin la luz. Y todo lo que llega a mi retina es en claroscuro: de grises, y también de colores.
Un 23 de abril desperté, abrí los ojos y había perdido a uno de los seres más importantes de mi vida: estaba incompleta. Era un rompecabezas (y aún lo soy) buscando una pieza que ya no existía.
Parecía que todo el mundo ya lo había comprendido. Todo el mundo, menos yo: SOLTAR. En ese momento aprendí justamente eso, a soltar. Aprendí que el momento de estar presentes, con alma más que con cuerpo, es AHORA. Que abrazar, reír, besar, dar la mano, mostrar los dientes y aferrarse tienen un tiempo. OLIVIA CONFIRMA MI AHORA. Su presencia me asegura que todo lo que necesito siempre se esconde dentro de mi ser, y que la existencia feliz está hecha de las circunstancias impensadas que nos llevan a oscuridades interiores, casi celestiales. Esas oscuridades que son luces imperceptibles por los sentidos.
Olivia me confirma, y no es completarme. Porque no somos de retrato, porque cuando caminemos de la mano por la calle no vamos a gritar ni burguesía ni canon. Porque vamos a ir felices, riéndonos. Porque nos elegimos: ella le pidió a Dios por mi y yo dejé que Dios me ensanchara, llenándome de su cuerpo y su alma. Porque los mediodías que me restan por vivir están escritos con notas musicales. Porque las noches que me esperan están escritas en los libros de cuentos. Porque ese pibe que nos hizo llorar, que no quiso compartir nuestras risas, también es claroscuro y nos regaló la felicidad: tener nuestras manos vacías, libres, y por ende jamás ocupadas, lo que nos permite abrazarnos hasta el fin de nuestro tiempo.
Todos tomamos decisiones y todos nos equivocamos. Por supuesto, también acertamos. Pero el perdón jamás olvida cuando abandonamos un ser humano para materializarnos, alienarnos.
Por eso, abrazo a los de mi sangre, abrazo a mis amigos y a los que me pinta abrazar en la calle.
Por eso, con Olivia vamos a andar radiantes sobre las veredas: porque hemos vivido, nos hemos encontrado y abrazado.

LÍDER ZEN

Un amigo, un perro y un libro pueden salvarnos del hastío, la tristeza, la soledad y la frustración. Los amantes, sólo de la castidad. ¡Por eso amo la gente con la bragueta baja y la cabeza abierta! Se tonta y siete. Se libre y lo demás no importa.

Las mujeres como yo, locas y profundas, inestables y fuertes, frágiles y resistentes, NACEN PARA VIVIR SOLAS. A lo sumo acompañada de hámsters y perros.

YO, mujer

Los GRANDES hombres son para las GRANDES mujeres. Las que son como yo, que se mueven arrastrando la mitad, no sólo que se cruzan con hombres, sino que los merecen. Porque somos mitad putas, mitad moralistas, mitad inocentes, mitad amantes. En resumen, mitad mujeres. Caminamos con un pie y el mundo sólo nos puede mirar una parte de nuestro ser.

Por eso, sólo la perspectiva de ser mujeres y no grandes se la debemos al mundo.

TRIBU

Los historiadores mienten. Los historiadores creen que las tribus son áquello por los conocimientos de agricultura y ganadería. Los historiadores no sienten.

Los integrantes de las tribus no se eligen, se brindan. Y están ahí por obra del amor, de un descuido, del placer o de una calentura. Pero aparecen y cada par de manos se vuelve fundamental.

Son pocas las excepciones de quienes abandonan las luchas, porque todo el grupo sabe que detrás de ellos hay millones de batallas ganadas, perdidas o empatadas. No obstante, luchas son.

Uno al crecer puede elegir desvincularse, abandonar la tribu. Sin embargo, el camino es un espejo que reflejará un domingo, una nariz, un juanete, un color de pelo o de ojos, un par de canas precoces o un gesto. Cualesquiera de las cosas antes mencionadas, bastará para crear una sombra en el alma, una confusión o un robo a la identidad.

Se justificará la huida con el escudo de Marx, diciendo, tal vez, que la tradición oprime a los que vivimos el presente. Pero cualquier teoría que remita a un sistema político será obsoleta para explicar tanto el amor como el desamor de la tribu.

Pero, ¿saben una cosa? Todo lo que acabo de decir no existe y no sirve. Porque podemos haber heredado, aunque la única opción que nos quede sea vivir en el recuerdo. Y es que uno no anhela sólo las cosas que fueron buenas, extraña aquellos sueños que se cumplieron y que no son, que fueron y ya no serán.

No es que la vida sea desesperanzada y desgraciada. Es una bomba de tiempo: esconde cada satisfacción, con firma, con número de celular y dirección.

Tragedia Griega

La vida es una tragedia y, a la vez, un melodrama espantoso.
Un día te levantas al borde de cortarte las venas o tirarte del piso doce. Lo único que te frena, respectivamente, es el miedo al dolor o caer en el patio de la vecina del primero que se fue de vacaciones y vuelve en febrero.
La tristeza te inunda hasta que aparece una amiga y te dice que abandones los episodios infantiles al estilo de LA BALLENA JOSEFINA, que estás nadando en un vaso con agua y no en un mar.
Como si un culote rosa navideño fuera mágico, el aroma de diciembre vuelve a revolverte el estómago y retorna la felicidad.